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El funámbulo de Schelztorturm

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Aún recuerdo aquel ocaso cuando nos topamos con él. Nosotros tan torpes en tierra; y él, tan grácil en su ingravidez. Caía el sol pero mantenía el equilibrio. Como un funámbulo eterno. Eterno en su equilibrio, en su sencillo empeño por vencer la gravedad, en convertirse en estatua. O en contraluz. Un contraluz al atardecer. Un ocaso atravesado por una flecha, como atravesada está la vieja torre de Schelztorturm, una de las más emblemáticas de Esslingen. Viajan así en el tiempo y en el espacio: la torre, la flecha y el funámbulo. Sólo yo partiré para reencontrarme con mi propio ser, ese que dejé a miles de kilómetros de distancia, que es donde ahora estoy, escribiendo estas torpes palabras sobre aquella tarde, sobre aquel ocaso, sobre aquella flecha, sobre aquella torre atravesada. Y me doy cuenta de que el funámbulo, ese que desafía tiempo y espacio, soy yo.


Árbol de nubes

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He plantado un árbol muerto. Crecerá por fuera, menguará por dentro. Se alza, esmirriado esbirro, atrapando lo que yo no tengo. Dentro de su copa, frondosas nubes iluminadas por el sol. Cada rama sosteniendo lo que escupe mi imaginación. Así le doy vida a lo imposible, soplando al viento mi secreto: mirar sin ser visto, creer que estoy cuerdo, gritar bien alto, gritar sin voz, gritar que ni soy ni estoy. Que también me quedo preso en la copa de este árbol muerto, de este impostor, de este trozo de cielo que en sus ramas se enredó.