Vagabundo

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Nada importa a este lado de la calle. Tan sólo morir es mi único equipaje. La acera es una fría cama. Mi vida resumida en un trozo de cartón. No tiene sentido esperar la mañana. Esta tarde necesito tu perdón. Soy español, rumano… ¿qué más da? Todas las patrias te traicionan por igual. Todas.

Aunque creamos que sólo son inanimadas caras frías tiradas en cualquier lado, los vagabundos tienen corazón. Y cada uno de ellos es la materialización en persona del fracaso del sistema.

Aunque sigamos andando como si nada camino de nuestras casas, creyendo que nosotros nunca acabaremos así.

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